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寒冷的风扫过襄阳城郊，风中带着刺骨的萧索，一个瘦削苍白的男子坐在一个土黄石头上，身旁摆着一大桶的水，及肩的柔细长发随风拍打着脸，但男子似乎对这些杂扰毫不在乎，拨也不拨那些飞散的长发，他重复着一遍一遍固定的动作，淋水、磨刀、再淋水、再磨刀，金属的尖锐摩擦声惊走郊外野兔、飞鸟，他专心轮替磨着三把长短不同的刀“刀”是他唯一的世界。
有磨刀声在的地方，没有动物。
有杀手在的地方，没有人。
磨完一把，将污水擦于，再换一把刀继续磨着，像是刀锋永远不够锐利似的。
偶尔，抬头看看东方，凝身出神，冷漠的眼光，散出一丝热烈的盼望“何时归去？”低下头，目光回复冰冷，磨刀，将精神全放回刀锋。
唇红齿白细致的轮廓，比女人还晶莹的肌肤，深邃的眼睛透露复杂心事。
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